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Im selben Augenblick, als du dich doch noch entschließt, irgendwas herumzulabern, hörst du eine Stimme, die wohl vom Ende der Theke zu kommen scheint:
- Hey, Fremde/r, was führt dich in meine Stube?
Als du dich genauer auf das dunkle Loch da hinten konzentrierst, siehst du einen fetten kleinen Mann mit dichten schwarzen Koteletten, der eine bekleckerte Schürze von undefinierbarer Ursprungsfarbe um den wulstigen Schmerbauch trägt. Zwangsläufig gehst du mal von der Annahme aus, daß der Bursche der Wirt ist. Mitleid heischend erzählst du, du wärst ein armes Negerkind aus dem heißen Afrika und zur Zeit auf der Flucht vor einem wildgewordenen Löwen. Doch die mißtrauischen Blicke der Gäste zeigen, daß deine Geschichte nicht so ganz 'rübergekommen ist. Dir würde man höchstens glauben, daß du eine wandelnde Leiche auf der Flucht vor dem Friedhofswärter bist. Jetzt schnall dich mal gut an. Der zentnerschwere Wirt wird dir nämlich auf der Stelle erzählen, daß jeder Neuankömmling in der "Wunderbaren Wunderbar" mit dem Boß um die Wette saufen muß. Okay, du bist ziemlich trinkfest und was die Body-Buildingrate des Wirtes anbetrifft, die beträgt nur 238708. Der Alte hat keine Chance gegen dich, nach den den ersten sechsunddreißig Runden Scotch pur kippt er aus den Latschen und du bist um drei Jointpoints gestärkt. Nun feierst du mit den Stammgästen durch die halbe Nacht; gegen zwei Uhr kommst du auf den Trichter, daß es mal wieder Zeit wäre, sich um den "Unendlichen Joint" zu kümmern und wankst mit der Entschuldigung, mal Pippi machen zu müssen davon. Bei 69 ist vielleicht kein Klo, aber bestimmt etwas ähnlich Spannendes.