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Sieht komisch aus, die Karre, aber besser als gar kein Schutz. Du
hechtest rein und verrammelst die Tür. Grinsend kommen die Schläger
näher. (So richtig mit Lederjacke, schmierigen Haaren, Tätowierungen
und so, echt gefährlich.) Und was weiter? Vielleicht solltest
du den großen roten blinkenden Knopf mit dem Schild "Schlägerbandenvernichtungsknopf"
probieren. Ein Mensch, ein Wort. Das
Armaturenbrett lacht hämisch auf, die Radkappen fahren je zwei
Hackmesser aus, der Motor heult auf. Der Schlitten braust los,
verarbeitet die ganze Horde fein säuberlich zu Gulasch und
verpackt sie in 200g-Vakuumpäckchen mit Rückgaberecht. Na, das
wäre erledigt. Aber irgendwie fühlst du dich trotzdem nicht wohl.
Immerhin, bloß zu siebt waren sie, gegen dich doch völlig ohne
Chance. Arme Kerls; und außerdem stimmt das Haltbarkeitsdatum
nicht. Scheiße. Du bist so fertig, daß deine Body-Building-Rate um
einen Punkt sinkt. Deprimiert schleppst du dich zum Fahrstuhl.
Weiter bei 221.
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