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Sieht komisch aus, die Karre, aber besser als gar kein Schutz. Du hechtest rein und verrammelst die Tür. Grinsend kommen die Schläger näher. (So richtig mit Lederjacke, schmierigen Haaren, Tätowierungen und so, echt gefährlich.) Und was weiter? Vielleicht solltest du den großen roten blinkenden Knopf mit dem Schild "Schlägerbandenvernichtungsknopf" probieren. Ein Mensch, ein Wort. Das Armaturenbrett lacht hämisch auf, die Radkappen fahren je zwei Hackmesser aus, der Motor heult auf. Der Schlitten braust los, verarbeitet die ganze Horde fein säuberlich zu Gulasch und verpackt sie in 200g-Vakuumpäckchen mit Rückgaberecht. Na, das wäre erledigt. Aber irgendwie fühlst du dich trotzdem nicht wohl. Immerhin, bloß zu siebt waren sie, gegen dich doch völlig ohne Chance. Arme Kerls; und außerdem stimmt das Haltbarkeitsdatum nicht. Scheiße. Du bist so fertig, daß deine Body-Building-Rate um einen Punkt sinkt. Deprimiert schleppst du dich zum Fahrstuhl. Weiter bei 221.